Porto de Leixões

Diariamente, ronda pelas imediações do Porto de Leixões uma personalidade insigne. Talvez pescador retirado, passeia a camisa aos quadrados e o boné náutico pela cidade, por vezes interrompendo o percurso apenas para atestar o depósito com combustível de alta octanagem. De reconhecimento imediato pelo andar serpenteado e pelo nariz vermelho, deambula pelas ruas sem rota definida. Contudo, há momentos em que o seu rosto se ilumina e os olhos embaciados pelos vapores do álcool reluzem. Um pouco como quando se acena um Big Mac a uma romena faminta a troco de uma valente brochada. (Serve este parêntesis para o autor descartar a responsabilidade em qualquer acto desse soez intento. Não foi um Big Mac, mas sim um Double Cheesburger, passe a publicidade ao fabricante, e não era romena, mas sim moldava, como esta veio a posteriormente explicar enquanto gargarejava com Tantum Verde - este texto deveria ser subsidiado graças a um sábio product placement. As confusões que uma pessoa faz em relação à fast food!) Quando algum transeunte distraído a carregar uma guitarra às costas se cruza com o etilizado druida, este atira de imediato: "-Bob Dylan!" ou, em dias bons, "-Jimi Hendrix!". Contudo, a entoação aponta para uma sincera veneração por esses músicos. Em outras ocasiões, aborda-os com um discurso motivacional, ao melhor estilo Eusébio ("-vontade de querer!"), mas sem tremoços, esses crustáceos fugidios que teimam em escapulir-se se uma pessoa aperta demais. No fundo, são como a ejaculação. O Panoramix, cheio da poção mágica, movimenta-se encarnando o papel de dono do passeio e com tal jactância que me infunde grande respeito. Semanalmente, reflicto no interesse em traçar uma história do indivíduo. Um perfeito alcoólico, crescido nas décadas de 60 e 70 e cujo perfil aponta para alguém que deve ter calcorreado meio mundo antes, durante e depois de decidir navegar dentro de uma garrafa de cerveja, para não mais sair. Nem com GPS. Este é, definitivamente, um exemplo a reter sobre os malefícios da pesca.